The Midnight Gazes at You

Invierno

2012-02-03T03:27:00.000-08:00

Hoy el viento corre

Agitando ramas vacías

Arrancando del suelo

Blancos jirones de niebla

Hoy caen, desde el cielo

Pinceladas de nieve

Arrastradas por el feroz Bóreas

En un raudo y feroz vuelo

Invierno, ventisca

Oscuridad blanca

Esquirlas de frío

Silencioso gemido

Tu Retrato

2011-10-27T11:02:00.000-07:00

Tu retrato, creado por la mano de alguien que te amó más de lo que nunca llego a confesar. Un cuadro con una composición realmente simple, tan solo tu imagen frente a un paisaje apenas insinuado: pero esta simplicidad no oculta el increíble detalle de tus rasgos, la claridad con la que el artista consiguió plasmar tus facciones, a plena vista u ocultas, en el lienzo. Envidio la inspiración que sin duda poseía su corazón mientras trazaba las líneas de tu pelo, enmarcando de forma armónica pero desordenada tu pálida cara, acariciando tu cuello, descansando en tus hombros. Un resplandor almendrado en tus ojos los dota de esa alegría, esa sonrisa compartida con la de tus labios, esa extraña invitación a la risa y los besos, que tan natural te era. Y es que, de alguna forma, la pintura consigue también mostrar una parte de ti más profunda que la apariencia: tu curiosidad, tu sereno entusiasmo por todas las cosas, esa sensación de que, al contrario de todos los que te rodeábamos, tú estabas viva.

Pero hay algo que no se ve en el cuadro. La imagen solo representa tu retrato, omitiendo por alguna razón el resto de tu cuerpo: una silueta, una figura semejante a la de alguna sensual diosa, esculpida con el único propósito de hacer hervir la sangre de un mundo a veces demasiado frío; o tus delicadas manos, que tantas veces acune entre las mías, cobijándolas al tiempo que te cobijaba a ti entre mis brazos. El cuadro tampoco consigue mostrar esos momentos que solo nos pertenecen a nosotros: esas tardes que pasábamos sumergidos en la música de tu voz y de las teclas del piano. Como tus labios eran interrumpidos por besos furtivos, y mis manos por suaves caricias. Nunca supe realmente lo que significaba escuchar una melodía hasta que no te oí cantar por primera vez, igual que no me di cuenta de lo que era sentir ese amor sobre el que tantas veces había escrito hasta que no me rozaste con tus labios, con tus susurros.

Has sido mi amiga, mi amante, mi guía. Mi aurora y mi crepúsculo, mi luz en la medianoche.

Adiós, pequeña.

10/09/2011

2011-09-10T14:55:00.000-07:00

El piano frente a mí.

La luna brilla. Las teclas brillan. Tenues y cegadoras.

Una luz pálida fluye desde la noche. Me mueve, como la marea mueve al naufrago, como el titiritero mueve a la marioneta. Comienzo a tocar. La melodía nace despacio, con una sonoridad apenas insinuada en su lentitud medida, y poco a poco va creciendo. Crece, y se despliega, y se agita, y adquiere una cadencia feérica. Y en el cielo, la luna brilla, más y más, como si el resplandor danzara al son de su propia creación. En mi corazón noto una extraña sensación, alegre y melancólica, de ansiedad y anticipación, ante este fragmento de realidad onírica. Y la música sigue y sigue, frenética ahora, engendrada por unas manos que no siento como mías, por unas teclas de una claridad nívea. La melodía resplandece en opalescencia nocturna, y danza y danza y danza alrededor de la luz. Y la luna arde con un fulgor blanco. Mi alma estalla en el éxtasis de la armonía, se estremece con las últimas notas, el canto del cisne, el expirar y el sueño. La canción acaba. Se esconde la luna. La inspiración me abandona. Y lloro, y grito, y me muerdo, e intento olvidar. Miro por la ventana, hacia el cielo nocturno.

Te quiero.

Estallido de Tinta

2011-07-13T15:31:00.000-07:00

Inspiración. Es la fuerza irresistible que impulsa al escritor a enfrentarse al temible abismo de la hoja en blanco, con el valor eufórico y desesperado del guerrero en la batalla. La pluma se desliza sobre el papel, a veces nerviosa, a veces con determinación: pero siempre dejando caer una cascada de palabras, que se extienden en todas direcciones, como si se tratara del nacimiento de un mar de tinta. Y al igual que en el mundo material en el que habitamos, en este mundo de escritos la vida surge del océano: primero pequeñas partículas que apenas se puede decir que existan, pero pronto nacen más y más seres , que se esparcen por este mundo infinito creando bosques de melancólicos poemas; colosales ciudades de novela, con brillantes torres y oscuros arrabales; Estrellas prisioneras, estallidos de magia, mil sentimientos y emociones: Todo cuanto puede habitar en la mente es creado, para crecer y engendrar a su vez vástagos de una maravilla fantástica e inimaginable. Literatura nacida de la literatura misma. Perfección inefable que simplemente no cabe en una pluma.

Sobre otro amor

2011-06-19T12:54:00.000-07:00

Me acerco a ti, mientras tú me miras, con los ojos brillantes de luna en el agua. Levantas una mano que yo sostengo entre mis dedos. Y nos miramos, iris contra iris, marrón frente a azul, la tierra frente al mar. Nuestros labios se encuentran, y se pelean, mientras te aferras a mi piel, y me arañas suavemente, y yo te aprieto contra mí. Y algo se rompe. Se nos llena la boca de sangre, la carne se abre, el hueso se quiebra, el musculo estalla. Nos deshacemos, ajenos al dolor, al tiempo, fundiéndonos en un solo ser, una sola sustancia, un solo alma, durante la fracción de segundo que precede a la muerte, a la calma.

Y despierto.

Y te veo en mi mente, te siento en cada fibra de mi cuerpo.

Y una lágrima escapa.

Llueve Sobre el Mundo Nuevo

2011-05-29T14:50:00.000-07:00

Llueve sobre el mundo nuevo. El agua corre por las calles limpias, formando ríos de plata en un bosque de edificios de cristal. El verde de la hierba y los árboles aparece por doquier, en estallidos de vida y frescor. La Ciudad está vacía, sus habitantes ahuyentados por la llovizna, y sólo los románticos y los poetas (locos todo ellos) han salido hoy. Las nubes se esconden, la luna se asoma, bañando con su luz suave la tranquila belleza del mundo: sus mares, de agua, arena, hielo o hierba; la gentileza de una oscuridad dormida, de una quietud onírica. La noche se desliza, extendiéndose como un manto estrellado; la noche acuna a su hija, la tierra, con cuidado y ternura infinitos; la noche se apaga en la luminosidad; la noche pasa, y nace el día.

El horizonte se quiebra en hebras de amatista, y las sombras bailan al compás del sol. La selva se agita, la sabana se despereza, la Ciudad despierta. Las calles se llenan de color, de olores y sabores: un amanecer de sensaciones que se agitan y corren produciendo escalofríos en los sentidos. Las personas se mueven en un caótico entramado, mientras sus historias se desdoblan y se superponen y se abrazan, tejiendo un brillante tapiz con el hilo de sus vidas. Formando una sinfonía humana, de mil pueblos y etnias, de mil culturas y lenguas: todos al son de una misma armonía. Los ruidosos y atestados zocos, los amplios parques y avenidas; la Catedral de obsidiana, y la gigantesca Biblioteca; los siete ríos y la blanca orilla, bordeando el mar de zafiros; todo ello canta su melodía al pie de las altas agujas de luminoso cristal.

Poco a poco, la claridad es devorada por las lenguas de fuego de la tarde: se deslizan como cobre fundido sobre la tierra, tiñéndola con un fulgor anaranjado. Las sombras se alargan, estirándose y deformándose, como si se esforzaran por encadenar al moribundo sol crepuscular. Pero esta danza de negrura y llamas es breve, pronto el cielo nocturno contempla las tinieblas que cubren el mundo. Pero en la Ciudad, los neones y los juegos de luces mantienen a la oscuridad a raya. Una multitud vibrante e iridiscente se mueve entre la música y el zumbido galvánico, entre las pantallas y las velas, al ritmo del piano y las pulsaciones electrónicas. El hipnótico hormigueo de las calles se refleja en cada persona, ya sea en la atenta tranquilidad, el trance primal o la hiperactividad extática, llenando el aire con una vitalidad absoluta, instintiva, esencial.

El mundo nuevo duerme, pero la Ciudad está despierta.

Te Encontraré (I Will Find You)

2011-05-15T11:46:00.000-07:00

Te lo dije, muchas veces. “Siempre estaré contigo”. No eran palabras sin sentido, de esas que tanto se han desgastado en los labios de los enamorados. No. “Siempre estaré contigo”.

Era una promesa. Es una promesa

Te has perdido, estás sola.

Atrapada en la oscuridad helada, en la luz abrasadora;

enterrada viva en un vacio infinito.

Estás sola. Tienes miedo.

No tengas miedo.

Cumpliré mi promesa.

Te encontraré.

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I told you, many times. “I will always be with you”. They were not empty words, like those so much overused on the lips of lovers. No. “I will always be with you”.

It was a promise. It is a promise.

You are lost, you are alone.

Trapped in the frozen darkness, in the scorching light;

buried alive in an infinite emptiness.

You are alone. You are afraid.

Do not be afraid.

I will find you.

¡Alzaos!

2011-05-05T10:45:00.000-07:00

¡Alzaos! ¡Marchad! ¡Mirad en vuestro interior, mirad a la bestia! ¡Vedla! ¡Notad como os corroe!
¡Y notad el impulso, la llamada del cazador! ¡La canción de guerra!
¡Luchad! ¡Liberaos del yugo del miedo! ¡Olvidad la razón! ¡Olvidad el sentimiento! ¡Solo queda la emoción, el grito de la vida, el clamor de la conciencia, la sombra de la presión que habréis de destruir!
¡Y la promesa de la independencia tantas veces soñada!
¡Porque vuestra será la victoria! ¡Vuestra la historia! ¡Vuestro el futuro, y sus infinitos caminos!

¡Alzaos!
¡Por la libertad, por la emoción, por el futuro, por el asombro!

¡Alzaos!

¡Vivid!

¡Oprimidos del mundo,

sed Poesía!

Is music an important element in our lives today?

2011-04-10T12:45:00.000-07:00

Is music an important element in our lives?

Is breathing an important element in our lives?

Music is our life.

There is music in every heartbeat, in the echo of our steps, in the gentle falling of the rain, in the rhythm of our breathe.

The sunrise and the sunset, the tides, and the allegro of the wind; they are all weaving a symphony, ancient and magnificent as time itself, that surrounds us, and gets into our souls.

Our souls!

They are nothing but a melody, which may change, becoming wild or quiet, plethoric or melancholic, but will always keep the same harmony.

Is music an important element in our lives?

Music is our life. Our life is music

All we have to do

is dance.

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¿Es la música un elemento importante de nuestras vidas hoy en día?

¿Es la música un elemento importante de nuestras vidas?

¿Es respirar un elemento importante de nuestras vidas?

La música es nuestra vida.

Hay música en cada latido, en el eco de nuestros pasos, en el suave caer de la lluvia, en el ritmo de nuestro aliento.

El amanecer y el crepúsculo, las mareas, y el allegro del viento; todos ellos están tejiendo una sinfonía, antigua y magnifica como el tiempo mismo, que nos envuelve, y se adentra en nuestras almas.

¡Nuestras almas!

No son sino una melodía, que puede que cambie, volviéndose salvaje o tranquila, pletórica o melancólica, pero que siempre conservará la misma armonía.

¿Es la música un elemento importante de nuestras vidas?

La música es nuestra vida. Nuestra vida es música.

Todo lo que hemos de hacer

Es danzar.

Quiero Salir

2011-03-26T17:16:00.000-07:00

Quiero salir de aquí. Quiero arrancarme esta piel falsa, desnudarme de las mentiras, y ser quien debo ser. Quiero poder hablar, sin tener miedo de perderme en mis propias palabras, de quedar ciego en mis propias sombras. Quiero salir de aquí. Quiero desgarrar el sudario que me envuelve, que me atrapa. Que me asfixia. La sien me palpita, mis ojos se llenan de sangre y humo y negrura, mi pecho arde, se quiebra, estalla, grita, y yo grito con él. Grito sin aliento, mientras me ahogo. Y caigo, y me rompo. Quiero recomponerme, rehacerme. Quiero reunir cada pedacito de mí y coserlo todo de nuevo. Quiero salir de aquí. Quiero derribar las murallas que me rodean, pared por pared, piedra por piedra, gramo por gramo, átomo por átomo, hasta que desaparezca hasta el último recuerdo de esta asquerosa falsedad. Quiero arañar la tierra, golpear el suelo, morder el sueño, y librarme de la rabia y la bilis que me corren por las venas, que salpican mi saliva y rezuman por mis poros. Quiero salir de aquí. Quiero salir de aquí.

Quiero salir.

Quierosalir.QuierosalirquierosalirquierosalirquierosalirquierOSALIRQUIEROSALIRQUIEROSALIRQUIEROSALIRQUIEROSALIRQUIEROSALIRQUIEROSALIRQUIEROENTRARQUIEROSALIRQUIE

Quiero estar solo.

Quiero que estés conmigo.

Quiero estar solo.

Quiero salir de aquí

Quiero salir de aquí.

Sácame de aquí

Deshaciendose

2011-03-19T05:02:00.001-07:00

Humo.

Eso es.

Parece humo rojo subiendo lentamente desde el incensario. Se desliza suavemente, flotando en volutas, deshaciéndose en un suspiro de granate diluido.

Parece una bailarina, moviéndose despacio, entre contoneos, al son de una melodía silenciosa.

O puede que sea una flor. Una flor rubí, abriéndose constantemente, con sus pétalos cayendo hacia arriba y mezclándose con el aire, hasta no ser más que hebras transparentes, flotando hasta desaparecer.

El agua es cálida. El dolor está adormecido.

Y yo, igual que la sangre que brota de mi antebrazo, me voy diluyendo, deshaciéndome en la oscuridad.

Muerto

2011-03-06T01:50:00.000-08:00

Respiro.

Camino.

Veo, siento, hablo.

Y a pesar de ello estoy muerto.

Por que ¿acaso puede considerarse vida a una existencia vacua, con la absoluta certidumbre de no significar nada?

Un cadáver en la piel de un vivo, eso es lo que soy.

Solo mi mortaja me distingue de los restos podridos de gente que vino antes que yo y que vivió mejor. Oigo mi propio aliento, y me duele saber que existo.

Irme.

Salir.

Olvidarme de todo.

Volar, soñar, dormir.

¿Qué sentido tiene mi vida, si disfruto más hasta con mis pesadillas?

Esta prisión de carne solo me sirve para acumular odio y rencor hacia ella.

Desgarra, rompe, grita, sangra.

¡Hasta mañana!

2011-01-22T04:51:00.000-08:00

La noche despliega sus pétalos en una silenciosa melodía. Plata, aire, el mundo se abre. No mires, no les sigas, son ángeles volando. Sus alas de luz son invisibles contra el cielo negro, y el cristal de sus ojos se fija en el horizonte. Pero puedes oírlos cantar.

Cantan al viento, y a la luna. Al agua y al nácar. Cantan a la propia música, sus voces abrazándose en una sinfonía de colores.

Un crescendo, y un estallido de fuego, y de rayo: de tierra y de sangre, de hielo y metal. El mundo en una canción.

Saltando y girando y naciendo y volviendo a nacer.

Y la canción da vueltas y vueltas y vueltas, danzando en círculos hasta el amanecer.

¡Hasta mañana!

Mi vida

2011-01-08T02:50:00.000-08:00

Visualizad un cuerpo. Una persona. Corriendo por un bosque. Su carne está podrida. Y poco a poco, se va deshaciendo. Primero, su piel se cae, convertida en jirones. Luego, la carne. Los músculos, las vísceras, se van quedando atrás conforme las ramas y la inercia los van desgarrando. Ahora, solo queda un esqueleto, un montón de huesos corriendo, siempre corriendo. Cuando se deshagan, cuando se desgasten en un rastro de polvo en el camino, ¿Quedará algo? ¿Seguirá habiendo, un alma, una consciencia, un impulso, que siga hacia adelante?

Ése soy yo.

Ésa es mi vida.

Estoy solo.

Nadie puede ayudarme.

Estoy solo.

Tengo miedo.

Miedo.

Miedo

miedo

Te daré una estrella

2010-12-26T13:13:00.000-08:00

Te daré una estrella

Para iluminar la oscuridad

Para alumbrar el camino

Y que me veas llegar

Te daré el tiempo

Para que no se escape

Para hacerlo prisionero

Y que nuestras horas no acaben.

Te daré la noche

Te daré mi mundo

Para que no nos separen

Para que estemos juntos.

Harto

2010-12-03T15:08:00.000-08:00

Estoy harto.

Harto harto harto harto.

De vivir entre delirios, de ser esclavo de mi mente.

De sentir el fantasma de tu mano en mi mejilla.

De las arcadas y el placer que me produce pensar en ti.

Pensar.

Pensar pensar pensar pensarpensarpensar.

Mi propio pensamiento es mi tumor.

Me atrapa, me consume, me convierte en un cascaron vacío.

Aislado.

Sin poder moverme.

Solo sintiendo la bilis, la amargura, el desprecio.

El dolor.

Solo veo una salida.

Solo tengo que dar un paso.

Pero no me atrevo.

No me atrevo.

Sed

2010-11-28T14:55:00.000-08:00

Siento sed, sed de sangre

Sed que nunca he de saciar.

Tengo hambre, de la carne:

De morder y de besar.

Me domina ese impulso

Que satisfacer no puedo

Al notar en tu piel el pulso

Cuando acaricio tu cuello:

De abrazar y acariciar;

Despedazar y morder;

De hacer daño y besar.

Tu suave piel recorrer

Con mis labios, una vez más

¡Y saciar, saciar mi sed!

Mentira

2010-11-21T08:26:00.000-08:00

La palabra persona proviene del término griego usado para referirse a las mascaras de teatro. Y tiene un significado muy acertado: al fin y al cabo, el teatro no es más que una mentira inventada para entretener, mientras que las personas somos una gran mentira. Mentimos para hacer daño, mentimos para proteger, para nuestro beneficio y para engañarnos a nosotros mismos. Mentir es parte del ser humano.

Pero no es nuestra culpa. Es solo que no sabemos expresarnos. Esa presión, ese dolor, esa euforia que sentimos en la cabeza, en el corazón, en la garganta. Las lágrimas y la risa, cuando aún no han salido de nosotros. Nuestro lenguaje no nos permite expresar todo eso.

Y esa es la razón por la que mentimos tanto. Porque no podemos ni acercarnos a decir la verdad. La verdad importante, la que reside dentro de nosotros. Simplemente, no podemos. No podemos.

Sistema.

2010-11-12T15:18:00.000-08:00

Original en español, y traducción al ingles. Original in Spanish and, further down, the translation into English.

Los humanos tenemos una tendencia a la razón.
Racionalizamos nuestra forma de ver la realidad, aunque no nos demos cuenta de ello. Nos ayuda a sentirnos seguros. Creando unas reglas, unas medidas, ganamos una sensación de control, y es un método efectivo para lidiar con la mayoría de problemas.
Sin embargo, de vez en cuando, algo altera esas reglas. Se produce una excepción, un caso extraño a las leyes que nos habíamos creado, y entonces todo el sistema puede venirse abajo.
Es entonces cuando perdemos uno de nuestros apoyos básicos. Nuestra forma de entender nuestra propia vida.

We humans have a tendency towards reason.

We rationalize our way to understand reality, thought we don’t usually realize. That makes us feel safe. Creating a set of rules, of measures, we gain a feeling of controlling our mind, and it is a effective way of facing the majority of our problems. However, from time to time, something alters these rules. An exception occurs, a case completely beyond the laws we had created, and then, the whole system can collapse.

It is then when we lose one of our basic supports. Our way to understand our own life.

Mechanisms

2010-11-08T15:13:00.000-08:00

It is a proven fact that even the slightest force can have enormous effects if the correct mechanism is involved: A single drop of water is enough to shatter the walls of a dam, given the adequate circumstances; the weight of the smallest of the pebbles could be enough to lift a mountain, if pulleys are used in the appropriate way; a single program can ruin the information saved in thousands of computers, more than any library could ever keep. Everything has an effect on everything, and that effect can be amplified to incredible levels.

Sometimes, these mechanisms are not a physical object, but words, feelings, reactions. A chain of events of any kind, spreading all over the planet, starting form a single gaze and ending in a person’s last breath. Destiny itself can be expressed as a series of social, physical or psychological movements: an enormous, but subtle, piece of clockwork in which every part fits with the rest, thus achieving wondrous results.

Vividness

2010-11-01T14:53:00.000-07:00

Inspector Arnould entered the flat, and he had to cover his nose with the hand because of the unbearable stench.

- Revolting, right? – said Gérard, one of the polices who were examining the room. – We have just taken away the corpse. It seems that he has been dead for about 4 days. The neighbors called the police when they worried about the smell.

- What do we know about him? – asked Arnould.

- His name was Michel Duplessis. We haven’t found any relative or friend. He was a painter.

It was evident that he was a painter. The tiny, wretched room was full of canvases and paintings. In almost every one appeared a girl, the same in all the pictures. One of these was on a table. Arnould observed it. It was a portrait of the same person. When the inspector left it again in the table, he noticed something: There was a letter hidden on the other side of the canvas. He read it:

“My name is Michel Duplessis, and this is my story. I first met her three years ago. One night, I had a dream, in which the beauty itself turned a person. That was her. Since then, I couldn’t take her out of my mind. I couldn’t paint anything that wasn’t an attempt to capture her in a canvas.

But then, I achieved it: I was able to pour my dream into the painting, to make her to become a real image, rather than one in my mind. This was even worst. Now that she was a step closer to be real, I was a step further of reality. I realized I had fallen in love with the illusion I had created.

So I made a decision: I had been able to make her closer to me by painting her, so if I wanted to be beside my dream, I had to paint me in the same canvas that her. To be in the same world. To be together.

I began at the moment I had the idea. And it worked. As the picture was being drawn, I felt closer to her. But I also felt tired, like if I had less and less energy. Day after day, getting up from the bed was getting harder. Nevertheless, I continued, as I had to complete my work. In fact, it was soon the only reason of my existence.

One day, I realized: I was trying to pour life into my picture, so I was losing my own life. Now that I can see that the rest of my time is not measured in heartbeats, but in brushstrokes, I’ve decided to tell my story before I take the last step”.

Arnould left the painting in the table, and he observed it again, more closely. The girl was of course the center of the painting, but at her side a there was a man. It wasn’t an important part of the picture but, like the girl, he looked very real: a vividness distant of the one that can be obtained by any artist.

Tiempo

2010-10-17T14:50:00.000-07:00

Mil vidas necesitaría para dejar de quererte

Cien años, para darte cuanto puedo ofrecerte

Diez días te bastaron para tenerme a tus pies

Y un segundo para olvidarme.

Ejercito

2010-10-10T03:29:00.000-07:00

Por una tierra quemada,

Polvo, arena y cenizas.

Por el camino ardiente del desierto,

Avanza un espejismo de carne y metal,

La figura espectral de los soldados.

Impulsados por un fervor,

Que no sigue a ningún dios,

Que olvida a reyes y naciones.

Atraviesan el fuego y la muerte

Que llevan en su alma.

Bajo un pendón ondeante

Tejido con sangre y hueso,

El ejército sigue caminando.

Sin pasado, sin futuro, sin conciencia,

Quebradas están sus esperanzas.

Cansadas están sus almas.

Los bosques han sido talados

Para hacer lanzas y flechas.

Y lo mismo le ha pasado,

A los hombres, ya convertidos

En perros de guerra.

La canciones se han perdido,

Son ahora gritos de batalla.

El hogar, la familia:

Espejismos, sueños, recuerdos,

Reducidos a cenizas.

Bajo un pendón ondeante

Tejido con sangre y hueso,

El ejército sigue caminando.

Sin pasado, sin futuro, sin conciencia.

Dejando una estela de ánimas

Que en la medianoche los contemplan.

Y al frente de esa hilera

De sombra y sangre y marionetas,

En la cabeza de esa triste serpiente

Cabalga su maestra, diosa y señora:

Cabalga, sin descanso, la Muerte.

Y avanza el ejercito, llevando tras de si

El desierto que al mismo tiempo atraviesan.

El desierto de polvo de huesos y de sangre seca,

Arrancados de sus víctimas.

Arrancados de sus almas.

Bajo un pendón ondeante

Tejido con sangre y hueso,

El ejército sigue caminando.

Sin pasado, sin futuro, sin conciencia,

Su hambre jamás será saciada:

Nunca acabará su batalla.

Duerme

2010-10-03T15:14:00.000-07:00

.
.
Duerme.

Cierra los ojos. Estoy ahí, junto a ti. En tus sueños, y en tu vigilia.

Siempre ahí.

Duerme.

.

Ya lo sabes

2010-09-25T17:05:00.000-07:00

Hoy, "The Midnight Gazes at You" cumple su primer añito. Yo, en vez de celebrarlo, os dejo un cutrescrito de reserva:

......................................................................................................

Avanza, nunca mires atrás.

Dura es la prueba, largo el camino:

Pero nunca debes olvidar

Que siempre estaré ahí, contigo.

Caminamos juntos bajo el cielo

¿Ves las luciérnagas de marfil?

Han bajado aquí, al frio suelo,

Solamente para verte a ti.

La sangre que intentas ocultar.

Esa extraña sombra en tu mirada.

Tanta tristeza, tanto pesar.

¿Me dirás que es lo que te pasa?

Sé que piensas que hemos perdido,

Que al final, te ha vencido el miedo.

Pero sabes que estoy contigo.

Siempre, hasta el infierno o el cielo

Siempre, para poder decirte: “Te quiero”.

Curiosidad

2010-09-17T08:55:00.000-07:00

Original en inglés, y la traducción.

Curiosity is the force moving the humanity. The knowledge, the art, the spirit of man itself couldn’t be possible without that marvelous impulse. When we lose interest in everything new; when we stop learning, and enjoying to learn; when our curiosity dies, the humanity within us goes away, leaving behind only a meaningless shell: We might continue breathing, we might continue walking, talking, loving and dying. But we are not humans. Or at least, not something deserving to be called human.

So read a book, listen to different music, learn something new, visit a place you have never been before. Open your eyes and look further than the next Friday evening. Gaze beyond your horizons. And see.

La curiosidad es la fuerza que mueve la humanidad. El conocimiento, el arte, el espíritu mismo del ser humano no serían posibles sin ese maravilloso impulso. Cuando perdemos interés en todo lo nuevo; cuando dejamos de aprender, y de disfrutar aprendiendo; cuando nuestra curiosidad muere, la humanidad dentro de nosotros nos deja, dejando tras de si tan solo un cascarón sin sentido. Puede que sigamos respirando, puede que sigamos caminando, hablando, amando y muriendo. Pero no somos humanos. O al menos, no algo que merezca ser llamado humano.

Así que lee un libro, escucha música diferente, aprende algo nuevo, visita un lugar en el que no hayas estado nunca. Abre los ojos y mira más allá del próximo viernes por la tarde. Observa por encima de tus horizontes. Y ve.

Una Brisa

2010-09-10T14:31:00.000-07:00

Hace ya mucho tiempo, me enamore de una brisa.

El hechizo de una sola caricia bastó para convencerme, para que dejara todo lo que tenia, y me lanzara a perseguir mi amor.

Siempre cambiante, siempre veloz, como una luciérnaga que, hipnotizándome con su luz, se me escapara una y otra vez entre los dedos.

La seguí a lo largo del mundo, sobre el mar y la tierra, sin que océanos ni montañas fueran un obstáculo para mí.

Atravesé desiertos buscando su frescor, y recordé su calidez en la tundra helada.

Siempre avanzando, siempre persiguiéndola, siempre sin poder alcanzarla: Pero nunca me cansé, pues una llama encendida dentro de mi alma me impulsaba a seguir, y era al mismo tiempo lo que me daba esperanzas de alcanzar algún día a mi brisa.

¿Al fin y al cabo, no comparten el viento y el fuego su naturaleza etérea?

Probablemente os preguntéis como acaba esta historia.

Yo también, pues aún sigo buscando mi brisa.

Y sé que algún día la encontrare.

Lo sé.

El Palacio Colgante

2010-09-05T15:37:00.000-07:00

En un lago verde, escondido en el mar de roca y nieve, se alza desafiante una mano de piedra y cristal, en un gesto de desafío, o tal vez de bendición. Sostenido por dos montañas, en las que hunde sus raíces, el Palacio Colgante contempla su oasis de esmeralda.

En sus paredes, ángeles tallados observan el infinito; entre sus infinitos torreones, el viento se pierde en remolinos de un agua invisible; en sus ventanales, el sol se deshace en lanzas de cristal dorado. Sobre sus más altos tejados, los pájaros anidan tranquilos, ajenos a la preciosa escultura que los sostiene, un monumento al tiempo, al aire y a la montaña.

Habitado por mil razas, construido por ninguna, el Palacio permanece, invariable a través de los siglos y de la marea de la vida. Pues eterna es la piedra en la que esta forjado, y eternas son sus estancias bañadas por la luz. Y solo cuando caigan las montañas que lo sostienen, caerá el Palacio Colgante, con todos sus recuerdos; todas sus historias, sobre reyes e imperios, sobre magia y dioses; todos sus habitantes, hombres longevos, vidas demasiado pronto acabadas;

todo el tiempo, en fin, atrapado en el polvo de sus tapices y en los resquicios de sus paredes.

Impulso

2010-08-21T07:59:00.000-07:00

Lo noto. Algo, dentro de mí, intentando salir. Rompiendo palabras y pensamientos a su paso, estallando en escalofríos, rosas de hielo en la piel. Siento una presión en el pecho, y empiezo a ahogarme. Aquello que intenta escapar se pierde entre las palabras que salen de mis labios, pero sigue ahí, luchando por liberarse. Un instinto, controlando cada gesto, cada movimiento, cada sentimiento. Dueño de mi cuerpo, de mis actos. De mi vida.

Ya hace años que me persigue, acechando en cada idea, escapando de vez en cuando, para luego volver a brotar. Como una enfermedad, que tenga que derrotar una y otra vez, solo para volver a sufrir. Y ésta es otra de esas veces. Mi pesadilla particular me vence, llenándome con el impulso de dejarla salir. Y lo ha conseguido, esparciéndose sobre el papel en huellas de tinta, como rastros de sangre sobre un lienzo blanco. Por fin me he librado de esa carga, en forma de palabras. Pero volverá a atenazarme, tarde o temprano. Y entonces volveré a escribir, para continuar con este ciclo sin fin.

Otoño

2010-08-15T04:42:00.000-07:00

.
.
El viento corre, por las calles grises,

Rozando las doradas esculturas:

Deshaciéndolas

En mariposas de madera.

La lluvia cae, sobre el cemento perlino,

Creando espejos en el suelo:

Que reflejan

Las pinceladas de piedra en el cielo.

El frío llega, arrastrado por la luz blanca,

Filtrándose en la carne:

Cortándola

Y obligándola a esconderse.

El Otoño se acerca, esparciéndose sobre la tierra,

Y empieza el movimiento aquí abajo:

Obligándonos

A no pensar en lo que hemos dejado.

.
.

Sin Inspiración

2010-08-08T09:20:00.000-07:00

.

Soy Tántalo en mi mente

Llena de desesperanza,

Pues no consigo alcanzar

Las palabras que frente a mi danzan.

Se mueven como el agua

Deslizándose entre mis manos

Ahogándome sin tocarme

Con la crueldad de un ser humano.

Y es que ¿Acaso hay mayor dolor

Que, para el músico, no oír;

Para el sabio, olvidar;

Y para el poeta, ser incapaz de escribir?

Sigo preguntándome cuando cesará la tortura,

El pánico, la insoportable desesperación,

La enfermedad, el ineludible dolor

Del poeta que ha perdido la inspiración.

Danse Macabre

2010-08-01T07:33:00.000-07:00

Las nubes ocultaban la luna cuando llegó la medianoche, cuando sonaron las campanas, tañidos en un tambor de bronce. Y allí, en la campiña, entre la bruma y la oscuridad, surgió una silueta, una bella dama, vestida en sombra y portando un violín de cristal. Tan pronto como el eco de las campanas desapareció, Ella comenzó a tocar una melodía entre alegre y melancólica, el sonido de los ángeles al llorar y los muertos al reír. Una melodía rápida y lenta, hecha para bailar.

Y fue bailada, pues con las primeras notas que el instrumento cantó, miles de figuras aparecieron, trepando desde la tierra. Esqueletos ancianos, cadáveres aún frescos, todos se acercaron, y empezaron a danzar: Solos, en pareja, o formando un siniestro corro; El rey con sus siervos, el asesino con sus víctimas; todos giraban y se mecían en la melodía, todos en torno a su madre, su señora, su diosa. Y Ella, la Muerte, jovial, triste y preciosa, seguía tocando, tejiendo con su violín una armoniosa mortaja, una danza macabra.

Y así permanecieron durante toda la noche, celebrando la orgía del ritmo y las cuerdas, hasta que el sol salió. Lanzó su canto el gallo, desplegó el nublado amanecer sus alas purpureas, y Ella comenzó un suave adagio, al compas del cual la fúnebre compañía se deshizo, volviendo a sus lúgubres moradas. Y fue entonces cuando la bella dama dejó de tocar, y con un suspiro se fundió con las sombras que la envolvían.

Y en ellas permanecerá esperando, en las tinieblas, hasta la siguiente víspera de todos los santos, cuando volverá para celebrar, rodeada de su corte de difuntos, su gloriosa danza macabra.

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Este texto esta inspirado tanto en la obra "Danse Macabre", de Saint Säens, como en el poema en el que este se basó para componerla.

Estúpida Humanidad

2010-07-23T23:59:00.000-07:00

En ese rincón de tu mente, donde nunca miras, y solo de vez en cuando pasas la vista por encima;

Ese punto, que tu ojo no ve, que sabes que existe, pero ignoras por completo;

Ahí es donde vivo.

Soy aquella que te habla, aunque nunca me escuches.

Soy para ti una mosca: algo inútil y molesto.

Estoy harta de gritarte, de empujarte, de culparte, para que luego me mires y me des la espalda. De tener que llevarte a rastras adonde no quieres ir, aunque solamente lo hago por ti.

Y aun así, asquerosa humanidad, no puedo abandonarte, pues aún queda gente que me hace caso, que mira a su alrededor, y me escucha. Porque nazco de la compañía, y respiro empatía. Y muero con el egoísmo. Por eso, mientras quede alguien que me escuche, permaneceré viva, agonizando al contemplar como os hacéis cada vez más daño a vosotros mismos.

Y todo por no hacerme caso, a mí, vuestra propia conciencia; estúpida, estúpida humanidad.

Buena Nueva

2010-07-14T11:42:00.000-07:00

El viento se lanzño, sobre la tierra y el mar

Llevando la buena nueva, veloz como una centella:

"¡Alegraos, hoy es un dìa para cantar y danzar!

¡Pues hoy, el poeta ha alcanzado su estrella!"

Noticias

2010-06-25T14:50:00.000-07:00

Bueno, como el propio titulo indic, no voy a escribir nada literario. Repasemos unos puntos fundamentales, y alguna noticia.

1 - ¡Ey, hola! En serio, es la primera vez que me dirijo a mis (pocos) lectores.
2 - Me voy de viaje. Eso quiere decir que no voy a publicar en un mes. Pero como no quiero dejaros con el sindrome de abstinencia, he dejado una actualización programada. Atentos el día 13. O el 14.
3 - Cuando vuelva, pienso hacer cambios substanciales.

Hasta... bueno, hasta que vuelva a dar noticias. Es decir, ¡hasta dentro de un mes!

PD: provecho para comentar algo: ¡Se agradece el feedback!

Dentro de cada humano

2010-06-19T12:08:00.000-07:00

Hay algo que se agita,

Que intenta escapar de la carne,

Algo que rompe y estalla

Dentro de cada humano.

Nace en los gritos,

Crece en el amargo silencio,

En los insultos y las piedras

Que lanza cada humano.

Y así se crea el peligro,

La amenaza escondida,

Una condena a muerte

Para cualquier humano.

Ten mucho cuidado,

Nunca te confíes:

Pues hay un asesino

Oculto en cada humano

Pero existe esperanza,

Una vía de escape,

Un último refugio

Dentro de cada humano

Construido con luz,

Con cariño y amistades

Forjado con las sonrisas

Que lanza cada humano.

Y en este remanso,

Dentro del alma

Reside la felicidad

Para cualquier humano

Que la innata maldad no te ciegue

Pues nunca debes olvidar

Que hay un paraíso

Oculto en cada humano.

Vuela Alto

2010-06-12T08:16:00.000-07:00

Ángel etéreo, sublime criatura celestial,

Un suspiro en el oscuro sueño:

Luz de luna, reflejada en un lago de cristal.

Vuela alto, espíritu sin dueño

Rompe tus cadenas de palabras y espejismo

Aunque el camino sea largo, no cejes en tu empeño.

Cuando el mundo te ciegue, refúgiate en ti mismo,

Pero no te encierres, sin poder escapar

Pues allá fuera, aún queda belleza y altruismo.

Mil veces te has caído y vuelto a levantar:

Siempre contra el viento, siempre contracorriente,

Una gota intentando huir del mar.

Sin preocuparte de lo que de ti dijera la gente,

En silencio, con calma, has atravesado el ruido

Como una pálida luz invernal que acaricia suavemente.

Un suspiro en una tormenta perdido:

Corriendo, volando, girando locamente.

Un alma libre, en fin, en un mundo sin sentido.

Cascarón de Carne

2010-06-05T02:43:00.000-07:00

Algo me ocurría. Algo se movía en mi interior, se agitaba, palpitaba, y pugnaba por salir. Me miré al espejo, y unos ojos enrojecidos y brillantes me devolvieron la mirada, heridas abiertas en la carne viva. Y ese palpitar, ese ritmo sordo e incesante, perseguía cada idea que cruzaba mi cabeza, un doloroso pulso que acompañaba a la melodía de mi pensamiento. Caí de rodillas, me desgarré la garganta al intentar gritar, me ardieron los ojos al intentar llorar, y el dolor, el punzante latido, creció y presiono, tratando de escapar…

Y entonces, con un crujido y el sonido del agua derramada, mi cabeza se abrió, y de ella salió mi alma, volando, una gaviota de plata y nácar que dejó atrás su cascarón de carne y se perdió en el infinito cielo nocturno.

Cíbola

2010-05-21T08:29:00.000-07:00

Un redoble de nubes, un crescendo de luz, y el horizonte estalla en mil pétalos de sol. Una cascada de azul recorre el cielo navegada por aleteantes veleros blancos, y un océano de sol cae sobre la tierra, creando oscuros archipiélagos y continentes. Pero hay una isla sin una sola sombra:

“¡Cíbola, Cíbola, la ciudad dorada!”

Allí, la luz se funde en bosques de oro y en brillantes bóvedas, sostenidas solo por columnas de cristal y agua. Se alzan torres en lo alto, anhelantes dedos extendiéndose hacia el cielo, rematados en jirones de nubes y sol.

“¡Cíbola, Cíbola, la ciudad dorada!”

Y en sus calles y en sus casas, caminan dioses de ébano y diosas de plata, vestidos con nácar y seda blanca. De fuego es su sangre, de piedra su carne, de cristal su alma. Y descalzos danzan cuando cae la noche: giran, saltan y cantan:

“¡Cíbola, Cíbola, la ciudad dorada!

¡Tuya es la noche,

Tuya esta danza!

¡Eres la luz en la sombra,

Eres la antorcha y la llama,

Nuestra casa y protectora,

Nuestra diosa y guardiana!

¡A ti te cantamos y adoramos,

A ti te damos nuestras almas!

Tres recuerdos

2010-04-30T08:46:00.001-07:00

Tres veces te miro, para poder tener tres recuerdos.

Uno para tus ojos, hierba esmeralda bajo el sol negro de tu pupila

Otro para tus labios, una dulce caricia, una flor que estalla al besar.

El último para tu piel, pálida como un níveo manto, suave como un pétalo en mis manos.

Tres recuerdos, para soñar contigo cuando no puedo mirarte, cuando no me basta con recordarte.

Nota

2010-04-16T15:22:00.000-07:00

La brisa nocturna es fría:
Es el suspiro de un cadáver.
Acaso el mío, cuando llegue el alba:

Esta noche muero.

Estoy harto de la soledad,
De la multitud que alegre me abandona
A merced de mi tristeza y mi nostalgia
De mis miedos, que hoy se irán:
                             Esta noche muero.

Por fin seré libre,
Perdido en un mar negro
Como pobre mortaja
Permanecerán estas nimias letras
Y me arropara la seda nocturna:
                            Esta noche muero.

Doy un paso hacia delante
                           Y caigo.
Noto el aire contra mi cara
                           Y choco
Y se abren mil flores de sangre
Y noto el cemento
Rompiendo el hueso, rasgando la piel
Quebrando las cadenas de carne,
Liberando así mi alma.
Que vuela, sobre un mar de nubes
Y se hunde en el cielo negro:

                            Esta noche muero.
                            Esta noche escapo.
                            Esta noche nazco.

Nocturno lago nevado

2010-04-01T08:23:00.000-07:00

Brisa suave, arrastra copos de seda blanca. Llueve luz fría, cayendo desde el mar de luna, mar en calma, sin olas ni tormenta. Sol plateado en la noche de cristal. Los copos de flor beben la ínfima brillantez, llenando la oscuridad de estrellas en la tierra. El resplandor blanco, un delicado contraste a la tangible negrura, pájaros albos en el cielo nocturno. Y aquí, el lago de azabache es mecido suavemente, el cristal es agitado por la lluvia de seda. Pequeñas ondas nacen, enturbiando su movimiento el pálido reflejo de las luces celestes, y se deslizan sobre el agua del espejo, muriendo, deshaciéndose en su inmensidad.

Y la blancura cae

Y miles de ojos de plata se abren

Y la medianoche te contempla

Sufro

2010-03-12T08:49:00.000-08:00

Me quema la piel, me arden los ojos. No puedo hablar, y estoy vacío.

Y a mi alrededor, el mundo se mueve, rápida, inexorablemente, sin ser consciente de los pedazos que la humanidad le arranca. Como un carroñero, desgarra la piel, la carne, el hueso.

Y eso no me importa, ya no más, no ahora. Sigo respirando, sigo caminando, pero aun así estoy muerto.

Y la luz, esa horrible luz, me envuelve y me araña. No es una luz suave, como la del cielo nocturno, ni llena de vida, como al del sol de primavera. Es el fulgor del fuego, siempre hambriento, siempre sediento, muerde, corta, destroza, como un animal loco, furioso y desesperado.

Y yo permanezco, ausente, sin ver, sin oír, sin sentir, zarandeado de un lado para otro como un muñeco roto. Porque no está, nada está, nada importa ya. Todo se ha marchitado, se ha perdido como gotas de lluvia en un mar agitado.

Solo silencio.

Solo vacío.

Solo la tierra yerma, extendiéndose hacia el horizonte.

Un Nuevo Día

2010-03-05T09:30:00.000-08:00

Anoche, entre la bruma del sueño, un espíritu vino a mí. Un ser de niebla y plata, bello y terrible, frente a mi ventana, como si fuera solamente la luz de la luna llena. Allí en la penumbra, bañada su tierna piel por la suave oscuridad de la noche, el espíritu cantó, con la mirada perdida y la voz quebrada. Una melodía entretejida con las estrellas, palabras de consuelo y calma para mi agitado corazón.

Como si de cristales rotos por una dolorosa tormenta se tratasen, recogió los fragmentos negros y marchitos de mi alma, una vez limpia y en paz. Acunándolos con su voz, sin dejar de cantar, hizo con ellos una nueva melodía, una escultura de lluvia, silencio y hiedra. Unió cada pedazo, cada lágrima derramada, cada perdida hora de desesperación. Pero entonces paró. Aunque ya no quedaban partes por unir, mi corazón aún estaba roto. Faltaba una sola pieza, perdida para siempre, enterrada en un mar invernal.

La melodía cesó, el hechizo se deshizo. El espíritu, con infinita tristeza en sus ojos de alabastro, supo lo que yo ya había comprendido, aquella lejana mañana, en la orilla bañada por un pálido sol. Sin Ella a mi lado, sin la luz de sus ojos, sin el consuelo de su voz, sin el calor de su piel, yo estaba vacío. Las olas habían desgarrado la luz, el consuelo, el calor, los suspiros, la vida. Yo no solo la había perdido a Ella, sino también a mí mismo. Lentamente, como se van las estrellas arrastradas por el albor de la mañana, el espíritu desapareció, dejando los pedazos de mi alma esparcidos frente a mí.

Ahora estaba tranquilo, sin rastro del dolor que antes había recordado. Me levanté y salí al balcón, al tiempo que el sol derramaba sus lagrimas de luz desde el horizonte. Respire profundamente el fresco aire invernal.

Como el silencio después de una cruel tormenta, un nuevo día comenzaba.

El árbol sobre el mar

2010-02-14T10:45:00.000-08:00

La lluvia cae sobre el mar intranquilo,

Como una suave mano acariciando,

Calmando un corazón dolorido.

Como un náufrago abandonado

Por el destino y por la suerte,

Y a la soledad eterna condenado,

Un árbol anciano, alto y fuerte,

Blanco como el cielo invernal,

Sobre una roca desafía hasta a la misma muerte.

Anclado en medio de ningún lugar,

Sin que lo dobleguen el mar, la lluvia o el viento,

Rey solitario de un océano sin final.

Se yergue altivo bajo la mirada del firmamento.

Y allá arriba, por encima de las orgullosas montañas,

Los astros le observan con ojos argénteos.

Y a su alrededor, las olas estallan

Como esculturas de marfil y cristal,

Creando castillos de espuma blanca.

Árbol plantado en una roca sobre el mar.

De un reino vacío centinela,

A quien la lluvia acaricia con suavidad.

Como una gentil y etérea doncella,

Alivia su dolorosa y cruel soledad,

Mientras a ambos les envuelve la luz de las estrellas.

¿Viajo?

2010-01-24T14:39:00.000-08:00

A veces mi cabeza, mi alma, y en general mis sentidos vuelan fuera de mi cuerpo, atravesando el cielo, las estrellas, la realidad, para alcanzar lugares en los que nunca he estado. A eso lo llaman estar en las nubes. En realidad, estoy en todos sitios, y ninguno.

He visitado cavernas grandes como países, donde la luz proviene de lo profundo de la tierra. Allí he encontrado peces que nadan en la tierra, plantas que viven sin sol ni agua, sombras que intentan acercarse al fuego y polillas que huyen de él. Allí habitan unos seres humanoides, bajitos, cubiertos de pelo desde la coronilla hasta las plantas de los pies, a los que les encanta pintar las paredes de las cuevas en las que habitan. A veces he visto como decoraban kilómetros y kilómetros de piedra, contando una historia de brillantes colores que parecen moverse y cobrar vida con el parpadeo de una llama. Son gente muy animada, y celebran largas fiestas, que duran meses, en las que se canta, baila, y en general se hace cualquier cosa que a uno le apetezca.

También he viajado a una tierra en la que no hay tierra. Todo cuanto hay es un océano inmenso, infinito. En sus profundidades se encuentran enormes y bellas criaturas marinas, como el dragón de lapislázuli, grande como una ciudad, que reluce como mil estrellas cuando el sol refleja en él sus rayos a través del agua. O el Leviatán durmiente, que cada noche se despierta y vaga, pero por el día descansa, y en él moran otras criaturas. Precisamente en los entresijos del caparazón de Leviatán moran los Kote, seres mitad humanos mitad delfín, grandes cazadores de las profundidades. Se decoran su piel lisa y fría con tatuajes tribales, y usan lanzas de hueso para abatir a sus presas, por lo general colosos abisales. Y son salvajes y violentos, pero también apasionados y leales. Pero la verdadera maravilla de esas aguas yace en lo profundo. Donde el sol no llega, y la vida se extingue, nacen susurros de un ser extraño. Un ente antiguo, anterior a este mundo, precursor de todos los demás, habitante primigenio del océano infinito. Morando en la abisal y eterna noche, está en todas partes y en ninguna. Un guardián anciano, fuerte y magnífico, último rastro de una existencia olvidada.

Una vez me elevé, por encima de las nubes, del cielo y del sol. Llegué hasta las estrellas, y allí vi como los dioses mismos creaban criaturas a su capricho. Vi a los Jinetes, seres gigantes, de extremidades alargadas, que cabalgaban sobre cometas, atravesando el cosmos en pos de nuevos soles. Vi los navegantes estelares, remontando la cresta de un agujero negro en su barco de cristal, y naufragando con un estallido invisible. Contemplé batallas entre razas enteras, y estuve en el seno de la creación de mil universos, mientras notaba el latido de las supernovas moribundas. Un espectáculo celestial e infernal, belleza y peligro.

Conclusión: Estoy todo el rato en las nubes.

El cuento del Poeta y la estrella

2010-01-14T15:01:00.000-08:00

Cuentan que, una vez, un poeta decidió que nada en la tierra era tan bello como para merecer ser cantado, así que se dedicó sólo a mirar el cielo. Conversó con todos los astros, y escribió sobre y para cada uno de ellos. Conocía hasta al más insignificante de los cuerpos celestes, y estos le mecían en su sueño y le hablaban en su oscuridad. Pero para un hombre que vive expresando sus sentimientos, es difícil no caer presa de ellos. Y así fue como el Poeta se enamoró de una estrella. Durante el día la buscaba aun sabiendo que no la encontraría, y por las noches se dormía con la vista fija en ella. Vivía obsesionado con el que él consideraba el astro más bello, brillante y etéreo de la noche. Muchos lo llamaréis loco. Yo os pregunto: ¿Tan distinto era su amor de aquel que nosotros vivimos?

Pero el Poeta se sentía desdichado: cuando las estrellas sólo eran sus amigas, se contentaba con hablarles y contemplarlas, pero a ella quería acariciarla, sentir la fría luz contra su piel, y no le bastaba con un astro allá en el cielo. Por eso intentó llegar hasta ella.

Primero se hizo con un cuenco de agua. Cada noche lo colocaba de forma que reflejara a su amada. Pero no era real: cada vez que tocaba la superficie, intentando acariciar su estrella, el líquido temblaba y barrí a cuanto había en él, lo que hacía que el Poeta se estremeciera de dolor.

De forma que trepó a la más alta montaña. Una vez en la cima, ardiendo de frío y destrozado por el cansancio, estiró las manos hacia el cielo, intentado acaso rozar a su amada. Pero no lo consiguió, y esto enfureció al Poeta. ¿Cómo podía la naturaleza, en su eterna sabiduría, no haber creado un medio para llegar a los astros?

Así que recurrió a aquello a lo que había dado la espalda tanto tiempo atrás: la humanidad. Hizo que cada hombre y mujer trabajara en la construcción de una torre, tan alta que alcanzara el reino celeste. Es cierto que el Poeta era pobre, se le consideraba loco, y nadie le conocía, pero no hay fuerza que mueva el mundo como el dolor de un alma enamorada.

Cuando la torre se alzó por fin, superando a las montañas y a las nubes, los años habían pasado. El poeta había envejecido, pero su amor y su pasión no habían sino aumentado, avivados por la locura de la larga espera. Sin hacer caso a los dolores acumulados por el tiempo en su anciano cuerpo, el Poeta subió a lo alto de la gigantesca torre. Allí vio que las estrellas parecían mayores, como si estuvieran más cerca. Y la mayor de todas era su estrella, pues el edificio estaba construido justo debajo. Estando tan próximo a su ansiada meta, el Poeta alzó las manos… y solo tocó el aire sobre su cabeza. En ese momento, se dio cuenta de que su sueño era inalcanzable.

Y gritó. Gritó con la rabia, el dolor, y la desesperación que le embargó al saber que jamás tocaría a su estrella. Gritó, tan fuerte y tan alto que el cielo se quebró como si de un cristal se tratara. Miles y miles de pedazos cayeron a la tierra, sembrándola de astros caídos, y el Poeta contempló maravillado como el que contenía a su amada se balanceaba como una pluma e iba a parar a sus pies. Lo recogió con suavidad, lo meció, rió, lloró de alegría, y por primera vez, durmió en paz junto a su estrella.

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Porque todos deberíamos escribir un cuento infantil de vez en cuando.

Cielo

2009-12-29T08:32:00.000-08:00

Siento tu suave tacto contra mi cuerpo, mis brazos rodeándote, mis labios rozando la seda de tus cabellos. Tu canción nos envuelve, y en la piel fría de tus manos siento el latido imperceptible de tu corazón. Aunque no te veo, se que tienes los ojos cerrados, como yo. Esos ojos de esmeralda donde caerse, ahogarse, y no lamentarlo. Tu perfume me llega, ligero, y te oigo respirar. Te acercas un poco, y te abrazo más fuerte. Puede que no haya un Dios. Puede que, tras la muerte, sólo seamos polvo, recuerdo y lagrimas. Pero aquí y ahora, puedo afirmar que el Cielo existe.

Inspiración

2009-12-23T15:10:00.000-08:00

Te busqué, ¿Sabes? Levanté cada piedra y miré detrás de cada puerta, recorrí cada oscuro callejón y todas las amplias y abarrotadas avenidas, intentando vislumbrar tu rostro entre la multitud.

¿Por qué huías de mí? ¿Dónde te escondías?

Pregunté a escritores atormentados, a músicos sordos, a poetas y a mi propio eco, pero nadie sabía cómo encontrarte. Removí cielo y tierra, busqué entre las estrellas, y entre las hojas de cada árbol en el camino. No apareciste en mis sueños ni en mi memoria: Todo tu ser era vacío, la nada.

Palabras borradas y canciones no escuchadas.

A pesar de todo ello, la tinta con la que escribo estas palabras es la prueba infalible de que, aún sin saber cómo ni donde, te encontré.

Témeme

2009-12-10T07:50:00.001-08:00

No hables.

Sabes quién soy.

No tengo nombre, pero todos me conocen, y todos huirían de mí.

Cuando los niños tienen miedo de lo que pueda haber bajo su cama, en realidad me temen a mí.

Soy la oscuridad, el silencio, la soledad.

Soy el solar abandonado, las luces que se apagan.

Aquello a lo que llamáis Dios tiembla al verme, y el propio tiempo se estremece cuando le miro.

Témeme.

Corre, si crees que puedes.

Escóndete, si crees que no te encontraré.

Tus pesadillas son mi hogar, y tus miedos mi alimento.

Cuando camines, solo, por una calle oscura, estaré a tu lado, guiándote sin que lo sepas hacia el camino equivocado.

Cuando tú yazcas, inerme, en tu lecho de muerte, yo te buscaré, y negaré ante tu petición del reposo en la eternidad.

Phobos es mi sirviente, Deimos mi verdugo.

Nací antes que la humanidad, y moriré cuando ésta sea solo un recuerdo.

Témeme

Improvisación (O como escribir sin musas)

2009-11-28T13:30:00.000-08:00

Este es el ciclo de la luz y la locura.

Las canciones olvidadas son cantadas por voces etéreas, y la tierra astral es el escenario del mayor teatro. La melodía del azahar se desprende de las cuerdas de un violín de cristal, el reloj de oro se mueve lentamente, lamentando haber despertado, el sol y la luna danzan juntos en el cielo crepuscular.

El sonido de alas desgarradas, y un resplandor anunciando la caída de un ángel, y llantos, y risas, y silencio. Terciopelo cristalino sobre el vidrio opaco, marcando el camino a los pájaros de papel que bailan sobre mi cabeza.

Correr, saltar, dar mil vueltas, caer, levantarse, y volver a caer, exhausto, sobre una cama mullida.

Los escritores usan formulas para sus libros y los matemáticos buscan literatura en sus números.

El invierno llega sin haber visto el otoño, las hojas caen aún verdes.

Canciones de plata y claveles, acompañadas por el latir de un corazón quebrado, es todo cuanto oigo en mi propia oscuridad.

La noche llega, se alejan la luna y el sol, se asoman las estrellas.

Silencio, quietud, expectación.

El público se impacienta, la función comienza.

Este es el ciclo de la luz y la locura.

Duermevela

2009-11-21T07:42:00.000-08:00

Estoy en un cruce de caminos.

A un lado, la vigilia. Noches sin dormir, perdidas entre las páginas de un libro, o dentro de mi propio pensamiento, no tan distinto del eludido mundo onírico. Al otro lado, el sueño. Una realidad ignota, recuerdos que pronto olvido. Música que no se escribir, relatos cuyas palabras se diluyen en un instante. Y apartado de los dos caminos, un tercero apenas insinuado se pierde de vista en el invisible horizonte. La duermevela aguarda, un mundo esperando ser creado por la inconsciencia y la intención, con la locura para satisfacer los deseos que ni yo mismo conozco. ¿Pueden los demás destinos de mi viaje atraerme tanto como éste?

Una Terra Incógnita concebida por aquel para quien es desconocida, el eterno descanso, la eterna aventura. ¿No acechara en ella menos dolor que en la realidad del que está despierto?¿No seré más inquieto que aquél que solo halla la serenidad mientras duerme?

Ojalá visite ese mundo inefable, y nunca se me vuelva a ver.

Ojalá encuentre allí lo que ni en mi hogar ni en mis sueños alcanzo siquiera a perseguir.

Ojalá algún día me eleve, dejando atrás el miedo, las ataduras, la dolorosa euforia, y todo aquello que me carcome, abandonandome incluso a mí mismo, para no mirar atrás.

Ojalá algún día la Duermevela sea algo más que el velo que separa la vigilia del sueño.

Prision

2009-11-14T12:22:00.001-08:00

"Mi imaginación me ha tragado, y ahora no encuentro la salida"

La Biblioteca

2009-11-01T08:30:00.000-08:00

...pero sin duda una de las grandes maravillas de la ciudad era su biblioteca. Para empezar, el edificio en sí es una gloriosa muestra de que la arquitectura es un arte tanto como puede serlo la propia literatura. Agrupadas en anillos, las habitaciones exteriores están repletas de mesas talladas, con amplios ventanales para que entre la luz del sol, y resplandecientes esculturas de cristal que iluminan cuando la luna no basta. Zigzagueantes escaleras recorren los archivos, mientras que la Escalinata Principal conecta el anillo exterior con la Gran Sala, como un puente esculpido en madera, mármol, cristal y oro. Y, por supuesto, la Gran Sala: Lo primero que se nota al entrar en ella es el sonido del agua, proveniente de los cien arroyos que la recorren. Y en las paredes, suaves tallas narran una historia, separada en capítulos por las grandes columnas. Columnas que se alzan desde todas partes, hasta lo más alto, para sostener una inmensa claraboya que cubre la biblioteca y mira hacia el cielo, como si la ciudad tuviera un ojo curioso que mirara a su alrededor. Pero lo más interesante de la gran sala no es su forma, sino lo que hay en ella.

Porque en cualquier biblioteca normal, en cuanto reciben un libro añaden su ficha al archivo, le ponen una etiqueta, y lo dejan en un estante, junto a cientos de otros libros, esperando a ser leídos. Pero no en ésta. Aquí, cada libro conseguido se entierra en tierra fértil. Se trata con mimo, regado por el agua de los arroyos, y acariciado por la luz del sol. Y así, azuzado por una magia desconocida que corre por las venas del edificio como la sangre fluye por nuestro cuerpo, un brote empieza a crecer. Y sigue creciendo, cada año un poco más, y así llega un momento en el que da frutos. Y es que cuando un lector quiere tomar un libro, se le regala ese fruto, para que lo plante. Porque cuando una de las semillas nace, de ella brota, como si fuera cualquiera otra planta, el libró que le dio la vida.

Visitante en la Nada

2009-10-24T08:39:00.001-07:00

- ¿Hola?

- ¿Hay alguien ahí?

- ¿Estoy yo aquí?

- Si.

- ¿Dónde estoy?

- No lo necesitas saber.

- ¿Por qué estoy aqui?

- ¿Todavía te importa donde estás? Mejor piensa en tí.

- Está bien.

- ¿Quien soy?

- ¿Que más da quien eres si estás solo?

- Pero estás tú.

- Yo no soy tu, y tampoco soy otro. Yo no soy.

- Pero estás.

- Estoy. Ahora cállate.

- ¿Sigues ahí?

- No hay ahí.

- ¿Por que estoy llorando?

- Deberias preguntarte por qué estás riendo.

- ¿Como puedo saberlo?

- ¿Como quieres que lo sepa? Yo no soy. Asi que no puedo llorar. Ni reir.

- Es triste.

- ¿Es triste no poder llorar?

- Es triste saber que no puedes.

- ¿Puedo preguntarte algo?

- Ya me has hecho 9 preguntas.

- ¿Eso es un si?

- 10.

- ¿Cuanto tiempo llevo aqui?

- Llevas 11 preguntas aquí. Demasiadas.

- ¿No me vas a decir cuánto tiempo llevo aquí?

- Ya te lo he dicho. Llevas 12 preguntas aqui. ¿De verdad no te cansas?

- No. ¿Y tú? ¿No te cansas de no responder?

- No soy, luego no puedo cánsarme.

- Entonces no eres.

- No.

- ¿Yo soy?

- Si.

- Y no puedes reir, llorar, ni cansarte.

- No.

- ¿Y puedes ver?¿Escuchar?¿Tocar?

- No.

- ¿Entonces como puedes saber que yo soy?

- Porque pienso.

- Pero si piensas tienes que existir.

- No me llamo Descartes, luego NO tengo por que existir.

- Pero me estás hablando. Luego tienes que existir para mi.

- No te estoy hablando. Y puede que seas tu el que exista para mi.

- Eres deprimente.

- Y tu me empiezas a cansar.

- Luego puedes cansarte.

- Era una forma de hablar.

- Luego estás hablando.

- Cállate.

- Te tienes que ir.

- ¿A donde?

- A otro sitio. Con más gente. Es decir, con gente.

- ¿Volveré?

- ¿Quieres volver?

- No.

- Entonces puede que sí. Adiós.

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Aquí abajo, la imagen. No creo que se vea muy bien, así que es mejor descargarla.

¡¡Vive!!

2009-10-18T15:05:00.000-07:00

¡Vive!

No pienses, siente. No dudes, actúa. ¡¡Canta, baila, salta, habla, actúa!! No te preocupes. Estás aquí, y el mundo sería mas pequeño si no fuera así. Grita de alegría ante el amanecer, duerme en la noche de los inocentes. Toda persona es buena en el interior, nunca lo dudes. El sentido de la vida es simplemente la vida en si misma, y no ser feliz es solo un engaño. ¡¡Lee un libro, ve una película, échate en la cama y escucha música, habla, salta, canta, baila, actúa!!

¡Vive!

Y recuerda que la felicidad siempre esta ahí, solo que a veces nos olvidamos.

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Y asi queda demostrado que no soy TAN Emo

Esa Sensación

2009-10-12T13:50:00.000-07:00

¿Conoces esa sensación?

Te acecha entre la multitud, y te persigue en la soledad.

Nunca duerme, sólo espera.

Te vacía de calor, de vida, de sueños.

Te hace gritar, y te quita el aliento.

No puedes dormir, pero tampoco estas despierto.

No puedes sentir, pero ardes en pánico.

Hace que desees morder, romper, desgarrarte el pecho hasta encontrar el dolor incrustado en tu carne.

Y cuando se va, sólo queda el miedo.

Si la sientes, huye.

Cierra los ojos.

No pienses. No sientas.

No hay salida.

No hay escondite.

Solo existe la espera en un tiempo infinito.

Si la sientes, asústate.

Esa sensación es una de las puertas a la locura.

El Despertar de los Sentidos.

2009-10-10T05:20:00.000-07:00

Un día, el mendigo ciego despertó, y vio.

Vio lo que la gente no puede ver, sin ojos, sin una vida que los condicionara.

Vio el color el sonido, y leyo el amanecer en palabras de luz.

Vio las ciudades desnudas; la piedra, el acero y el plastico en una escultura quebrada y podrida.

Vio al calor del sol dibujar lineas de vida sobre la tierra marchita por la mano del hombre,

y observó como el mundo movía sus mandibulas en un grito mudo de desesperación.

Vio aquello que llamamos alma, allá en el infinito.

Un día, el mendigo ciego desperto, y vio.

Ahora le llaman loco.

Llueve

2009-10-07T07:23:00.000-07:00

Llueve.
El agua cubre el mundo como una mortaja de cristal.
Los arboles se agitan. Las sucias calles mueren.
y de cuando en cuando los rayos, efímeras heridas n el cielo negro, descubren con su luz el silencio en la tierra.

La lluvia me acaricia mientras camino por la callada ciudad. El agua corre turbia por las calles, y yo la sigo. A mi paso contemplo el mundo gris de las noches de tormenta.

Pero llega el alba, y cesa la lluvia. El sol se asoma, y muestra en su calidez la dureza de la tierra, aquí abajo. La luz aparece, y con ella veo la fealdad, la cruel humanidad, que es desterrada en las bellas noches de tormenta.

Y yo espero intranquilo. Espero la calma que llega con la lluvia.

2009-09-26T06:50:00.000-07:00

Obertura

2009-09-25T15:00:00.000-07:00

Estoy solo, en la medianoche sin luna de algo que empieza. Miro a mi alrededor, y no veo nada. Eso es este blog: Un misterio. Algo que no conoceré hasta que yo mismo lo haga. Y por eso lo estoy haciendo. No tengo ni idea de lo que saldrá de aquí. Y eso es exactamente lo que busco. La ignorancia constante, el reto de la inventiva. Si, suena muy pomposo, y todo eso. Pero no puedo evitarlo. Y no puedo decir mucho más en esta pequeña introducción, solo mencionar dos cosas. Como banda sonora para una obertura, la creación, la palabra original: Shabda.

Y acabar con unas palabras de un desconocido poeta:

"De todos es conocido el terror que sufre el escritor ante la página en blanco. Si trasladamos este concepto al blog, el terror se convierte en pánico"

En este caso, y sabiendo que el terror hacia la pagina aún no escrita es solo una extensión del miedo a lo desconocido, repito lo primero que escribí aqui: Estoy solo, en la medianoche sin luna de algo que comienza.
De algo desconocido.