Sed

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Siento sed, sed de sangre

Sed que nunca he de saciar.

Tengo hambre, de la carne:

De morder y de besar.

Me domina ese impulso

Que satisfacer no puedo

Al notar en tu piel el pulso

Cuando acaricio tu cuello:

De abrazar y acariciar;

Despedazar y morder;

De hacer daño y besar.

Tu suave piel recorrer

Con mis labios, una vez más

¡Y saciar, saciar mi sed!

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Curiosidad

Original en inglés, y la traducción.



Curiosity is the force moving the humanity. The knowledge, the art, the spirit of man itself couldn’t be possible without that marvelous impulse. When we lose interest in everything new; when we stop learning, and enjoying to learn; when our curiosity dies, the humanity within us goes away, leaving behind only a meaningless shell: We might continue breathing, we might continue walking, talking, loving and dying. But we are not humans. Or at least, not something deserving to be called human.

So read a book, listen to different music, learn something new, visit a place you have never been before. Open your eyes and look further than the next Friday evening. Gaze beyond your horizons. And see.







La curiosidad es la fuerza que mueve la humanidad. El conocimiento, el arte, el espíritu mismo del ser humano no serían posibles sin ese maravilloso impulso. Cuando perdemos interés en todo lo nuevo; cuando dejamos de aprender, y de disfrutar aprendiendo; cuando nuestra curiosidad muere, la humanidad dentro de nosotros nos deja, dejando tras de si tan solo un cascarón sin sentido. Puede que sigamos respirando, puede que sigamos caminando, hablando, amando y muriendo. Pero no somos humanos. O al menos, no algo que merezca ser llamado humano.

Así que lee un libro, escucha música diferente, aprende algo nuevo, visita un lugar en el que no hayas estado nunca. Abre los ojos y mira más allá del próximo viernes por la tarde. Observa por encima de tus horizontes. Y ve.

Impulso

   Lo noto. Algo, dentro de mí, intentando salir. Rompiendo palabras y pensamientos a su paso, estallando en escalofríos, rosas de hielo en la piel. Siento una presión en el pecho, y empiezo a ahogarme. Aquello que intenta escapar se pierde entre las palabras que salen de mis labios, pero sigue ahí, luchando por liberarse. Un instinto, controlando cada gesto, cada movimiento, cada sentimiento. Dueño de mi cuerpo, de mis actos. De mi vida.

   Ya hace años que me persigue, acechando en cada idea, escapando de vez en cuando, para luego volver a brotar. Como una enfermedad, que tenga que derrotar una y otra vez, solo para volver a sufrir. Y ésta es otra de esas veces. Mi pesadilla particular me vence, llenándome con el impulso de dejarla salir. Y lo ha conseguido, esparciéndose sobre el papel en huellas de tinta, como rastros de sangre sobre un lienzo blanco. Por fin me he librado de esa carga, en forma de palabras. Pero volverá a atenazarme, tarde o temprano. Y entonces volveré a escribir, para continuar con este ciclo sin fin.