Impulso

   Lo noto. Algo, dentro de mí, intentando salir. Rompiendo palabras y pensamientos a su paso, estallando en escalofríos, rosas de hielo en la piel. Siento una presión en el pecho, y empiezo a ahogarme. Aquello que intenta escapar se pierde entre las palabras que salen de mis labios, pero sigue ahí, luchando por liberarse. Un instinto, controlando cada gesto, cada movimiento, cada sentimiento. Dueño de mi cuerpo, de mis actos. De mi vida.

   Ya hace años que me persigue, acechando en cada idea, escapando de vez en cuando, para luego volver a brotar. Como una enfermedad, que tenga que derrotar una y otra vez, solo para volver a sufrir. Y ésta es otra de esas veces. Mi pesadilla particular me vence, llenándome con el impulso de dejarla salir. Y lo ha conseguido, esparciéndose sobre el papel en huellas de tinta, como rastros de sangre sobre un lienzo blanco. Por fin me he librado de esa carga, en forma de palabras. Pero volverá a atenazarme, tarde o temprano. Y entonces volveré a escribir, para continuar con este ciclo sin fin.

Otoño

.
.
El viento corre, por las calles grises,

Rozando las doradas esculturas:

Deshaciéndolas

En mariposas de madera.



La lluvia cae, sobre el cemento perlino,

Creando espejos en el suelo:

Que reflejan

Las pinceladas de piedra en el cielo.




El frío llega, arrastrado por la luz blanca,

Filtrándose en la carne:

Cortándola

Y obligándola a esconderse.



El Otoño se acerca, esparciéndose sobre la tierra,

Y empieza el movimiento aquí abajo:

Obligándonos

A no pensar en lo que hemos dejado.

.
.

Sin Inspiración

 . 

 
Soy Tántalo en mi mente

Llena de desesperanza,

Pues no consigo alcanzar

Las palabras que frente a mi danzan.


 Se mueven como el agua

Deslizándose entre mis manos

Ahogándome sin tocarme

Con la crueldad de un ser humano.



Y es que ¿Acaso hay mayor dolor

Que, para el músico, no oír;

Para el sabio, olvidar;

Y para el poeta, ser incapaz de escribir?



Sigo preguntándome cuando cesará la tortura,

El pánico, la insoportable desesperación,

La enfermedad, el ineludible dolor

Del poeta que ha perdido la inspiración.

Danse Macabre

Las nubes ocultaban la luna cuando llegó la medianoche, cuando sonaron las campanas, tañidos en un tambor de bronce. Y allí, en la campiña, entre la bruma y la oscuridad, surgió una silueta, una bella dama, vestida en sombra y portando un violín de cristal. Tan pronto como el eco de las campanas desapareció, Ella comenzó a tocar una melodía entre alegre y melancólica, el sonido de los ángeles al llorar y los muertos al reír. Una melodía rápida y lenta, hecha para bailar.

Y fue bailada, pues con las primeras notas que el instrumento cantó, miles de figuras aparecieron, trepando desde la tierra. Esqueletos ancianos, cadáveres aún frescos, todos se acercaron, y empezaron a danzar: Solos, en pareja, o formando un siniestro corro; El rey con sus siervos, el asesino con sus víctimas; todos giraban y se mecían en la melodía, todos en torno a su madre, su señora, su diosa. Y Ella, la Muerte, jovial, triste y preciosa, seguía tocando, tejiendo con su violín una armoniosa mortaja, una danza macabra.

Y así permanecieron durante toda la noche, celebrando la orgía del ritmo y las cuerdas, hasta que el sol salió. Lanzó su canto el gallo, desplegó el nublado amanecer sus alas purpureas, y Ella comenzó un suave adagio, al compas del cual la fúnebre compañía se deshizo, volviendo a sus lúgubres moradas. Y fue entonces cuando la bella dama dejó de tocar, y con un suspiro se fundió con las sombras que la envolvían.

Y en ellas permanecerá esperando, en las tinieblas, hasta la siguiente víspera de todos los santos, cuando volverá para celebrar, rodeada de su corte de difuntos, su gloriosa danza macabra.


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Este texto esta inspirado tanto en la obra "Danse Macabre", de Saint Säens, como en el poema en el que este se basó para componerla.

Estúpida Humanidad

En ese rincón de tu mente, donde nunca miras, y solo de vez en cuando pasas la vista por encima;


Ese punto, que tu ojo no ve, que sabes que existe, pero ignoras por completo;

Ahí es donde vivo.


Soy aquella que te habla, aunque nunca me escuches.

Soy para ti una mosca: algo inútil y molesto.


Estoy harta de gritarte, de empujarte, de culparte, para que luego me mires y me des la espalda. De tener que llevarte a rastras adonde no quieres ir, aunque solamente lo hago por ti.


Y aun así, asquerosa humanidad, no puedo abandonarte, pues aún queda gente que me hace caso, que mira a su alrededor, y me escucha. Porque nazco de la compañía, y respiro empatía. Y muero con el egoísmo. Por eso, mientras quede alguien que me escuche, permaneceré viva, agonizando al contemplar como os hacéis cada vez más daño a vosotros mismos.

Y todo por no hacerme caso, a mí, vuestra propia conciencia; estúpida, estúpida humanidad.

Buena Nueva

El viento se lanzño, sobre la tierra y el mar

Llevando la buena nueva, veloz como una centella:

"¡Alegraos, hoy es un dìa para cantar y danzar!

¡Pues hoy, el poeta ha alcanzado su estrella!"

Noticias

Bueno, como el propio titulo indic, no voy a escribir nada literario. Repasemos unos puntos fundamentales, y alguna noticia.

1 - ¡Ey, hola! En serio, es la primera vez que me dirijo a mis (pocos) lectores.
2 - Me voy de viaje. Eso quiere decir que no voy a publicar en un mes. Pero como no quiero dejaros con el sindrome de abstinencia, he dejado una actualización programada. Atentos el día 13. O el 14.
3 - Cuando vuelva, pienso hacer cambios substanciales.

Hasta... bueno, hasta que vuelva a dar noticias. Es decir, ¡hasta dentro de un mes!


PD: provecho para comentar algo: ¡Se agradece el feedback!